La scostumata anarchia dei rampicanti

Tag

a L.

Le cose semplici che danno un nome al destino
e lo fanno diventare un mare,
un prato,
un sasso nello stagno,
una voglia di baci irrimediabile.
(E qualcuno dovrà pur dire, un giorno,
quant’è erotica la parola irrimediabile!).

Ho un corpo imperfetto che chiede un
corpo imperfettamente saggio.

Nella siccità del maschio,
la poesia genera soltanto sperma, ironie da
puttana e rantoli di gloria.

Non mi è possibile congiungermi con la
natura del mio pensiero, o col pensiero della
mia natura, senza la carne dell’intelligenza.

Tu hai una pietra liquida
(piantata fra le cosce della mente)
che mi scopa fin dalla nascita del mondo.

Lascio ai poeti il linguaggio dei
fiori con cui si dice la morte
e me ne torno a casa per la strada più lunga.
Il pensiero che mi strega
butta all’aria la tavola imbandita
e si prostituisce pigramente all’idea dell’amore.
Non ho una gran perizia
nel farmi desiderare dal destino.
Le pietre della casa continuano a sognare,
ma io ormai accetto montagne
soltanto dalle sconosciute.
Se voglio un disastro nuovo,
la scostumata anarchia dei rampicanti
rimane pur sempre il miglior segnavia.