L’anno scorso avevo salvato un piccolo geco dalle grinfie dei miei gatti. Ora è rispuntato ed usa come riparo la grande muraglia dei libri di casa.
La letteratura, a quanto pare, serve ancora a qualcosa.

La pioggia concede una tregua. Decine di balestrucci saettano nell’aria. Il mio dolore respira.

Piagnucolio di trifoglio sotto i passi di un divenire che uccide ogni vanagloria. Risate di volpi. Franamenti. Guerre inutili nell’insurrezione gentile della materia.

Ho sepolto i miei errori sotto un ulivo
credendo che la terra ne facesse qualcosa.
Gli alberi sanno essere complici discreti, orgogliosi,
ma so per certo ormai che la verità attenga soltanto alla
corteccia che adotterà le mie rughe.
Esistono fratellanze atte a giocare la morte senza tradirla.
A mani nude, bisognerà viversi – 
come disertori che dileggino una poesia senza più mondo.

Laureana Cilento, 30-31 marzo 2022. Opera: Kamil Vojnar.