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moebius



Costruirmi una vita che mi uccida senza far male,
scortecciare la mia faccia nascosta,
aprirvi un sorriso d’ortica e linfa micidiale.
In pieno giorno,
nessun bisogno di una Stella Polare
(C’è tutto il muschio nero del desiderio a condurmi dove sono).

2 agosto 2015

*

a Zaffetta

In questa cosa che chiamiamo vita – invenzione di un ritmo del respiro, del battito, e di un accordo col ritmo degli altri viventi –, si giunge ad un punto in cui bisogna imparare per forza a potare; potare non solo gli alberi, ma anche le idee fisse, le cattive intenzioni e i rapporti (gli “accordi”) che ti zavorrano inutilmente.
Giovedì prossimo dovrò fare un salto al mercato. Voglio cercarmi una scure e un’accetta. Attrezzi che urgono.
Intanto, per casa incrocio in ogni dove qualche tuo capello ramato. Ed è sempre un sussulto. Per non parlare poi delle lenzuola: miniera puntuale di profumi, campo di umori messi a dimora, mappa devastata dalla nostra gioia di vivere. Perché cambiarle? Le terrò su ancora qualche altro giorno. Leniscono la dolce malinconia di queste ore.
In casa ci sono anche un paio di gechi senza coda, scampati evidentemente alle grinfie delle gatte. Ora si tengono in alto, attaccati al soffitto, fuori dalla portata delle feline; hanno imparato la lezione sacrificando una parte di sé che si rigenera.
Potature, capelli ramati e pezzi di vita che si rigenerano. Ho evocato abbastanza passione, nevvero?
(Già, dimenticavo una cosa essenziale: c’è stato anche un divano sotto le stelle e qualche meteora elusa – il desiderio, infatti, non va espresso; il desiderio va assediato e vissuto come un ritmo, pena la banalità muta di un equilibrio).

Questa camera che sopporta la tua assenza
non mi contiene.
Il giudizio
muore
ad ogni erezione
e c’è abbastanza uomo in me
per sentirti precipizio glorioso, respirante, pastoso.
(La memoria
prende il calco filosofico dei nostri umori sul divano).
È davvero intollerabile l’orma dei tuoi occhi azzurri
nel destino che ho in pugno.

9 agosto 2015

[ Illustrazione: Moebius. ]

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